Meeting Benches World art in all forms
Questa antologia di tutto rispetto https://www.amazon.com/Contemporary-American-Poetry-Poulin/dp/0618527850 presenta le opere di 70 poeti che hanno plasmato i contorni e la direzione della poesia americana tradizionale (dal 1960 ad oggi). Poesia americana contemporanea è progettata per fornire una ricca esperienza di lettura, con più di 500 selezioni che illustrano la varietà e la vitalità della poesia americana nel corso degli ultimi decenni. Per ogni poeta, la collezione offre un ampio campione del loro lavoro insieme ad una foto, profili biografici, e bibliografie.
PAPA’ – Sylvia Plath
Non servi, non servi più, o nera scarpa, tu in cui trent’anni ho vissuto come un piede, grama e bianca, trattenendo respiro e starnuto. Papà, ammazzarti avrei dovuto, ma tu sei morto prima che io ci riuscissi, tu greve marmo, sacco pieno di Dio, statua orrenda dal grigio alluce grosso come una foca di Frisco e un capo nell’Atlantico estrosoal largo di Nauset laggiù, dove da verde diventa blu. Un tempo io pregavo per riaverti. Ach, du.
L’UOMO DI NEVE – Wallace Stevens
Bisogna avere una mente d’inverno per osservare il gelo e i rami dei pini incrostati di neve; e avere patito tanto freddo per guardare i ginepri ricoperti di ghiaccio, gli abeti ruvidi nel distante riflesso del sole di gennaio; e non pensare alla miseria che risuona nel vento, tra le rade foglie, il medesimo suono della terra attraversata dal medesimo vento che soffia nello stesso spazio spoglio per chi in ascolto, ascolta nella neve, e lui stesso un nulla, guarda il Nulla che non c’è e il nulla che c’è.
FERMANDOSI ACCANTO A UN BOSCO IN UNA SERA DI NEVE – Robert Frost
Di chi sia il bosco credo di sapere. Ma la sua casa è in paese: così egli non vede che mi fermo qui a guardare il suo bosco riempirsi di neve. Troverà strano il mio cavallino fermarsi senza una casa vicino tra il bosco e il lago gelato la sera più buia dell’anno. Dà una scrollata al suo sonaglio per domandare se c’è uno sbaglio: Il solo altro suono è il fruscìo del vento lieve, dei soffici fiocchi. Bello è il bosco, buio e profondo, ma io ho promesse da non tradire, miglia da fare prima di dormire, miglia da fare prima di dormire.
