QUANDO IN FRANCESE LA POESIA PARLA

A SE STESSO – Di Pierre-Jean Jouve

Scrivi adesso per il cielo, scrivi per l’arco del cielo e potrà nessuna lettera di cavo nero, il velo della tua letteratura. Scrivi per il profumo e la brezza, scrivi per le foglie argentate, non possa bruttezza umana trovare respiro della consapevolezza vista. Scrivi per il dio e il fuoco, scrivi per amore di un luogo, il desiderio che nessun uomo ha contenuto, nel vuoto raffreddato da una fiamma.

IL PAESAGGIO – Di Robert Desnos

Avevo sognato di amare. Vado ad amare, ma l’amore non è più quel bouquet di lillà e rose, la carica della foresta con la loro fragranza, dove una fiamma riposa, al termine dei percorsi di rami. Avevo sognato di amare. Vado ad amare, ma l’amore non è più quel temporale che i fulmini impone. Le sue pire di castelli funerarie, disturbi, distorce, luci in partenza dal bivio. E’ la selce di scintille sotto i piedi durante la notte, la parola non dizionario del mondo tradotto, la schiuma in mare, quella nuvola là nel cielo. Invecchiando tutto diventa rigido viale e luminosa senza nomi, corde senza nodi. Mi sento crescere inflessibile con il paesaggio.

2FARE LE ORE – Di Abdellatif Laabi

Devi rimanere sveglio tutta la notte, almeno quattro volte l’anno. Non ci sono abbastanza matti intorno a me per andare oltre. Una sola notte insonne non vale molto quando si è da soli. Ha bisogno di essere condivisa. Solo allora le città ti si aprono senza pensieri di morte. Gargoyles svolgono il loro lavoro come esorcisti. Muezzin si ubriacano agli angoli delle strade. C’è sempre una coppia che si sposa all’alba per sorteggio. Il canto dei partigiani diventa una canzone di bere. Satana inizia a cera lirica e distribuisce un esca, mele rosse per i fedeli. I piedi calpestano un tesoro di stelle. Il gusto del sesso sorge in bocca come il limone sulle ostriche. Solo i vagabondi possono essere poeti.

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