SELEZIONE DI POESIE POLACCHE

ALLEGRO MA NON TROPPO – Poesia di Wislawa Szymborska

La vita, sei bella (dico), basta potrebbe non ottenere più feconda, più o befrogged nightingaily, più o anthillful sproutspouting. Sto cercando il favore della vita di corte, per arrivare nelle sue buone grazie, ad anticipare i suoi capricci. Sono sempre il primo a prua, sempre lì dove può vedermi, con la mia modesta faccia reverente, impennata sulle ali del rapimento che rientrano in ondate di stupore. Oh come erboso è questo contenitore, come sono mature queste bacche. Non avrei mai pensato se non mi fossero state concepite! Vita (dico), non ho idea di quello che si potrebbe paragonare. Nessun altro può fare una pigna, e poi fare un clone della pigna. Lodo la tua inventiva, generosità, accuratezza, senso dei doni d’ordine che rasentano magia e stregoneria. Solo che non voglio turbarti, prendere in giro o farti arrabbiare, vessare o irritare. Per millenni, ho cercato, per placare con il mio sorriso. Ho stretta alla vita il suo orlo di foglia: si fermerà per me, solo una volta, dimenticando momentaneamente a che scopo si corre e corre?

LE PIETRE – Poesia di Grażyna Chrostowska

Mi piaceva guardare le pietre, sono nude, semplici come una verità. Esseri grezzi in silenzio. Senza lacrime e amore, senza denuncia. Gettati in enormi, larghe terre. Aneliti spogliati, liberi dalla speranza. In piedi, appartenenti a nessuno, ma con dolore. Di loro eternità dura. Liberi dall’illusione, solo nel nulla. E io dolsi incautamente su qualcosa che io possa piangere tra quelle rocce mute, che si snoda tritarle. Le tempeste sono di passaggio, ma durano, e nessuno le governa, perché avevano vissuto, e sono diventate cuori umani.

POESIA CINESE – Poesia di Adam Zagajewski

Ho letto una poesia cinese, scritta mille anni fa. L’autore parla della pioggia che cadde per tutta la notte sul tetto di bambù della sua barca, e la pace che finalmente si è stabilita nel suo cuore. E’ solo una coincidenza che a novembre di nuovo, con la nebbia, e un crepuscolo plumbeo? E’ solo un caso che qualcun altro sta vivendo? I poeti attribuiscono grande importanza ai premi ed al successo, ma l’autunno dopo le lacrime autunnali, le foglie dagli alberi orgogliosi, e se qualcosa rimane è solo il dolce mormorio della pioggia, nelle poesie né felice né triste. Solo la purezza non può essere vista, e la sera, quando sia la luce e ombra, dimenticare per un momento, alacremente a mischiare misteri.