Scrivere poesie, biograficamente  

È un castello reale dal 1730 ed ora è un’oasi tranquilla. Situato lungo il torrente Copenaghen Mill, il Palazzo Sorgenfri https://www.kongeligeslotte.dk/en/palaces-and-gardens/sorgenfri-palace-and-palace-gardens.html è un giardino paesaggistico boscoso che offre un contrasto pacifico e idilliaco alla vita urbana. Alla sua estremità settentrionale si trova il Pozzo della Regina, dove una donna vende grappa, mescolandola con l’acqua fresca del pozzo. I suoi sentieri tortuosi portano a una sorpresa dopo l’altra, come il punto più alto del giardino, che offre una vista sul Mill Stream o una panchina commemorativa per il poeta Viggo Stuckenberg.

I suoi temi creativi principali erano il matrimonio, la fortuna e l’incidente. Viggo Stuckenberg https://mypoeticside.com/poets/viggo-stuckenberg-poems, poeta noto per le sue poesie liriche ed emotive, nacque a Vridsløselille in un giorno di settembre del 1863. Il suo lavoro variava dalla rappresentazione della natura all’espressionismo e al realismo. Nel 1872, suo padre trovò lavoro a Copenaghen e la famiglia si trasferì a Nørrebro. All’università di Copenaghen studiò teologia e scienza. Sposò Ingeborg Pamperin, ed ebbero due figli, ma il matrimonio finì quando sua moglie lasciò marito e figli per emigrare in Nuova Zelanda con un giardiniere.

I compositori musicali danesi hanno preso alcune delle sue poesie e le hanno trasformate in canzoni popolari. La sua breve vita attraversò la seconda metà del XIX secolo e i primi anni del XX. Il suo debutto come poeta fu nel 1886, con la pubblicazione di Digte (poesie). Fu impiegato come insegnante a Frederiksberg, dove rimase per il resto della sua vita. Dopo aver sposato Clara Holbøll (ex moglie del giardiniere), Viggo Stuckenberg http://adl.dk/solr_documents/stuckenberg-p morì a Copenaghen per infiammazione renale e fu sepolto nel cimitero di Assistens. Il dramma della sua vita è stato fonte di ispirazione per la sua poesia.

SERATA D’AUTUNNO – Una torre si erge sul bordo di un bosco, una vecchia torre con muschio e piante rampicanti che crescono attraverso gli spioncini, con muschio verde nelle fessure e negli angoli, e una boscaglia appassita che pende come capelli rigidi e asciutti sulla pietra rossa. In alto, sul lato est, c’è l’unica finestra tra le pareti fatiscenti. Lassù, dietro la finestra incavata, una donna sta guardando fuori la notte che verrà. È piccola e magra, e le sue mani appoggiate sul davanzale della finestra sono bianche come la luce della luna, e il suo mento è pallido e curvo come un giglio. Ma i suoi occhi brillano di nero come un pece che gocciola da una torcia accesa. Sta guardando una pianura aperta come il mare, mentre i corvi del bosco volano sopra gli alberi e la ruota, si abbattono sulle corone e piangono in profondità nel bosco. Dietro di lei la stanza della torre è fredda come la pietra nella penombra, e un grillo cinguetta in modo squillante in una fessura. Fuori dalla pianura non c’è nient’altro che l’erba bruna dell’inverno che giaceva come se la neve sciolta l’avesse appiattita, e nell’erba giacciono qua e là pozze d’acqua. Vicino alla torre riflettono il rosso cielo occidentale, mentre più lontano sono grigi come le nuvole. Mentre si affaccia sulla pianura dove il cielo si oscura e viene oscurato dalle nebbie notturne, ascolta la scala a chiocciola che suona sotto un calpestio. Ascolta il brontolio di una mano sulla serratura della porta di ferro. Ascolta il suono di un altro corpo vivente nella torre morta. E non sente altro che il grillo e il lamento vuoto del vento attraverso le stanze vuote sotto. Si piega più in avanti e appoggia i gomiti sul davanzale della finestra. Sono freddi dalla fredda pietra, ma lei non se ne accorge. Non vede che il cielo rosso è sbiadito nelle pozze tra l’erba, né che la pianura che era aperta come il mare si è riunita. E lei non nota che le torri sono silenziose. Perché sta pensando a lui che venne una notte e legò il suo cavallo alla porta, salì nella sua stanza, dormì nel suo letto – e se ne andò prima dell’alba. Di lui che veniva da lei come uno squallido, e il cui discorso era come il vento che soffiava in un bosco, e il cui abbraccio accese tutti i suoi sogni e portò il calore del sole nel suo cuore. Di lui che l’aveva lasciata sola con i segni in cui il suo cavallo aveva calpestato il terreno ai piedi della torre. Insonne, senza sogni e irrequiete, fissa la notte. È Lonely Yearning che siede muto alla sua finestra con l’infinita pianura di una vita sprecata davanti a lei e un bosco avvizzito dietro di lei – Lonely Yearning, stanco della sua memoria e immortalmente giovane come la follia della Speranza. Il sole è tramontato. Intorno alla torre si insinua la foresta oscura della notte.

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