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LA SUA VITA E LE SUE POESIE HANNO SPERIMENTATO DUE COLORI DIVERSI DELLA RUSSIA – Anna Akhmatova, poesie liriche e cicli strutturati

Due anni prima della sua morte, all’età di 76 anni, lei fu eletta presidente dell’Unione degli scrittori. Anna Akhmatova è stata un poeta modernista russo, uno dei più acclamati scrittori del canone russo. Il suo lavoro spazia dai poemi lirici ai cicli strutturati (come Requiem, capolavoro tragico sul terrore stalinista). Lei era nata in una famiglia di classe superiore a Odessa (Ucraina, nel 1889), e il suo interesse per la poesia era iniziato nella sua giovinezza. Aveva frequentato la scuola di diritto a Kiev, sposando un poeta nel 1910. Akhmatova divenne una figura di culto tra l’intelligenza della scena letteraria di San Pietroburgo. Aveva divorziato nel 1918 e si era sposata ancora due volte, con Vladimir Shileiko nel 1918 (da cui divorziò nel 1928), e con Nikolai Punin (morto in un campo di lavoro siberiano nel 1953). Anche se si trovava di fronte all’opposizione ufficiale del governo per il suo lavoro, durante la sua vita era molto amata dal popolo russo, perché non aveva abbandonato il suo paese durante i tempi politici difficili. Akhmatova è morta a Leningrado, dove aveva trascorso la maggior parte della vita, nel 1966.

TUTTOTutto è stato saccheggiato, tradito e scambiato, sopra la testa dell’ala della morte nera. Tutto è mangiato dalla fame, insoddisfatto, quindi perché una luce brilla avanti? Di giorno, un bosco misterioso, vicino alla città, respira ciliegio, un profumo di ciliegio. Di notte, nel cielo di luglio, profondo e trasparente, nuove costellazioni vengono gettate. E qualcosa di miracoloso si avvicinerà all’oscurità e alla rovina, qualcosa che nessuno, nessuno, lo ha conosciuto, anche se abbiamo desiderato fin da quando eravamo bambini.

SENTIRAI IL TUONOTu sentirai il tuono e mi ricorderai. E penserai: voleva tempeste. Il bordo del cielo sarà il colore del cremisi duro, ed il tuo cuore, come allora, sarà in fiamme. Quel giorno a Mosca, tutto sarà vero, quando, per l’ultima volta, vado a lasciare, affrettandomi alle altezze che ho desiderato, lasciando che la mia ombra sia ancora con te.

VENTUNESIMO. NOTTE. LUNEDIVentunesimo. Notte. Lunedi. Silhouette della capitale nell’oscurità. Qualche buono a nulla, chi sa perché, ha fatto il racconto che l’amore esiste sulla terra. La gente lo crede, forse dalla pigrizia o dalla noia e vive di conseguenza: aspettano con impazienza per incontri, paura di separarsi, quando cantano sull’amore. Ma il segreto si rivela ad alcuni, e su di loro il silenzio si deposita. L’ho scoperto per caso, e adesso sembra che sono sempre malata.

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